Мысли убитого

И слёзы уже, высыхая,
прожигать забывают щёки,
не слышно ни ветра, ни грая,
я здесь совсем одинокий.

Мне травы щекочут пальцы,
и сил не чувствуют ноги,
луна на небе, как пяльце,
и я такой одинокий.


Рецензии