Как иглы, быстрые стрижи
Стежками облака сшивают,
В лоскутно-бежевой тиши
Всю жизнь без жалости сжигают,
Они живут - умрут в полёте.
А мы? По прежнему в болоте.
Но, может быть, настанет час,
И крылья вырастут у нас.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.