Не вещий, но предельно лаконичный

Мне снилось: море мрачное, и ты,
Пар, что окутывал с низин
Систему гор с тропой посередине.
Под россыпь горстью лунной пыли,
Поспешно осветляющую ночь,
Хоть ей такое не по силам.
Фундамент смысла лунного всего -
Лишь отражать чужую точь,
И грацию продукта мира,
Незримого лже-пилигримам,
Просящих, но не дающих ничего.

Молящих, не создающих,
Пьяниц или послушных,
Все те: сонмища, орды, кавалерии, -
Тянутся к небу без цели растением,
Падая в ниц, сдавшись темноте,
Потеряв любой контур и своё мнение.
Помни, паломник, страшись не божеств,
А того, что гниёт в теплоте,
Что в лютую стужу ведёт к онемению,
Бойся обычного, знакомого зрению.
Бритва Оккама - терновый венец.

А далее во сне - тону,
Не проклиная ту волну,
Втянувшую меня, приняв за Скиф.
Поверженный, но чем, то риф
Иль лабиринт иль ты мне, Фурия, наполнила
Все лёгкие водой, сказав прости?
Дрейфуя листом по ветру - разрежу море,
А мысли точно: буря сносит молнии,
Узором битым с центра в край картин.
Однако, полой грустью взгляд прибит:
Гляжу со дна, как меркнет путеводная.