Море

Оно синело. Море. Не моё.
Моё всегда казалось чёрным с зеленцою.
И пахло йодом... Серебрило ковылем...
И шумно билось в скалы в ритме Цоя.

Оно, моё, недоброе внутри.
И не спокойное, безбрежное. На мысе
Не раз мне думалось, однажды из груди
Душа моя нырнёт в пучину с выси...

А это, не моё - синее глаз,
Тех, что достались дочери в наследство.
Быть может встретились мы с ним в счастливый час?
Я вижу море, как когда-то в детстве?

Оно не рвёт несчастных парусов,
Не щиплет мидии на днищах корабельных,
Оно - предвестник тихих добрых снов
И колыбель мечтателей бездельных.

Оно синело. Море. Не мое.
Какое счастье - повстречаться с ним...
«Какое счастье»... - больно, как копьем
Мне в нос «дыхнуло» чем-то йодовым, «тугим»...


Рецензии