Скрипачи пилили что то,
Тёрли белые смычки.
Нет на Баха укорота,
Музыканты все торчки!
Я сидел и ёрзал задом.
Захотелось в туалет.
Оркестранты всем"парадом"
Создавали этот бред.
Вдруг,на чём то зацепило!
Начал я соображать.
В чём то пафосно и мило,
Стал судьбу воображать...
Пронеслись передо мною
Годы юности моей.
То зимою,то весною.
Всё скорей,скорей,скорей..
Вот прислушаюсь,и вижу
В этой музыке мирской,
Как гуляю по Парижу,
И летаю над Тверской...
Жаль что я не понимаю
В этих звуках не хрена!
Но приду ещё,я знаю!
Выпить терпкого вина...
Исповедь профана...
© Copyright: Владимир Тихомиров 2, 2018
Свидетельство о публикации №118081406242
Свидетельство о публикации №118081406242
Рецензии