Один подсолнух мы растим,
он нам и солнце и интим,
и мы любить его хотим,
но что-то не выходит.
Он, как рисунок на листе,
как кровь на чьей-то бересте.
Наши слова ему не те,
то бредит он то бродит.
Мы не печалимся меж тем.
мало ль других на свете тем!
Давай общаться только с тем,
с тем кто,как мы не может….
***
© Copyright: Дмитрий Аркадин, 2018
Свидетельство о публикации №118081404088
Свидетельство о публикации №118081404088
Рецензии