Что вечер мне сулит, не знаю,
Быть может, смятую тетрадь,
Себя я снова поругаю
За неумение не спать.
Тетрадь, елозя по подушке,
Опять потребует стихов,
Они ведь, вовсе, не игрушки;
Мой сон готов, и нет оков,
И, заглядевшись на простронство
В какой-то сумрачной тиши,
Смотрю на близкое убранство,
Не думая, что погрешит,
Моя строка, не осуждая,
Предвосхишая и даря,
Волнуясь, и часы считая,
Что суетливей воробья.
Мне нету ночи, дня и утра,
Я всё с волнением одна;
Возможно, поступаю мудро,
Когда в себе я не вольна.
Что вечер мне сулит...
© Copyright: Людмила Попова 11, 2018
Свидетельство о публикации №118081307639
Свидетельство о публикации №118081307639
Рецензии