Снова вслед мне летит: - Бедолага!
Всё неймётся взлететь на небо..
Знал бы, сколько почило под флагом
Дать всем поровну зрелищ и хлеба!
Пусть бы сам был заразой той болен.
И не брызгал слюной на здоровых,
Нет! Всё ищет, как он, недовольных,
Хоть и знает, что кончится кровью.
Не секрет ведь, на смену старым
Лезут те, у кого нос по ветру
Чует, где взять почти что задаром,
Если сменишь во время веру.
Эти будут – страшнее и хватче,
За версту, где разжиться, учуют,
По которым давно тюрьмы плачут,
А они, знай, живут - в ус не дуют.
Потому не тумань день лучистый,
Схоронись от людей за кустами.
Или в церкви, чтоб мозги прочистить,
Да за страждущих свечку поставить.
Разговор с обывателем
© Copyright: Ремир Зекцер 2, 2018
Свидетельство о публикации №118081307600
Свидетельство о публикации №118081307600
Рецензии