Никто не любит жалких одиночек

Не хочется быть тем, кто пишет не по чувствам,
Кто отрицает сущность бытия,
Кто, не бывав в отчаяньи, считает себя грустным.
Всё это кто угодно, но не я.

Не стану лгать. Я не счастливый, не несчастный.
Я напрочь позабыл все свои чувства.
Я не святой, не наглый, не контрастный,
А лишь слепо влюблённый в искусство.

Но кто же слепо самого меня полюбит?
Кому есть дело до моих проблем?
Кто отогреет сердце, сразу не осудит?
Кому есть дело? Далеко не всем.

Кто способен полюбить печальные глаза?
Кто подарит поэту своё сердце?
Я могу любить, но вам об этом не сказал,
Что ж, теперь мне никак не согреться.

Снег кружится. Белоснежная зима поёт.
Тёмный поезд мчит в никуда.
Боль падений и утрат никак не заживёт,
Как образ, что несу я сквозь года.

Тот образ так чист и чудесен отчасти,
Но очень печален, пуст и одинок.
Он, как я, пережил много несчастий,
Выкинув ключ, закрыв себя на замок.

Я хочу помочь тебе больше не страдать.
Мы можем вместе делить эту боль.
Не уходи, постой, просто дай мне сказать...
Сгинуть себе, я прошу, не позволь.

Я не тот, кто принимает случайность,
Не тот, кто жалеет себя.
Я лишь мечусь из крайности в крайность,
Бесполезно и глупо любя.

Что я оставлю после своего существования?
Ломоть тоски и пару стихострочек.
Добиться не смогу общего понимания.
Никто не любит жалких одиночек.