Июль...

Июль. Жара. А ночью грозы,
И падают в ладони звезды.
А воздух, словно терпкое вино,
Настоянный на аромате хвои -
Пьянит и кружит голову оно.

А месяц молодой в окошке
Качается на тонкой ножке,
И мне желает сладких снов.
И нежный поцелуй мне шлет
Сама Любовь.


Рецензии