М7

Пятница. Вечер. Сел.
Волгу заполнил сель.
Словно по стенам плесень,
Еле ползу по М7.

В реку, не зная брод.
Пот. Толкотня. Алкоголь.
Потоков солёных вод
Я наглотался вдоволь.

Я коршун, а не орёл,
Что чахнет в хвосте трасс.
Давно погас ореол,
Но ночью снится Кавказ.


Рецензии