Каждый день, перематывая календарь,
Он хотел вперед стремглав умчать вдаль.
Что его там ждет, может быть мечта,
Но не легок путь, каждый раз не та.
Почему же так все случается,
Происходит вдоль, раня тело вскользь.
Мы летим вперед не заметно так,
И ведь быстро мчим, но пока пустяк.
Просыпаясь вдруг, вечером того дня.
Вроде как дела, но не вынося
Настроения вновь не стройного,
Он сидел один и смотрел в окно.
Вроде как грустить не его конёк,
Но не быть ему вот сейчас у ног
Дня воскресного, как не приударь.
Ждал он следующего, перематывая календарь.
Перематывая календарь
© Copyright: Дмитрий Буксин, 2018
Свидетельство о публикации №118081300210
Свидетельство о публикации №118081300210
Рецензии