Бледной тенью от самого себя
Прорезает воздух незваный крик.
То шальная радость, отбой трубя,
Глуховато шепчет, что, мол, старик -
Состоянье духа, а не телес,
И что смерть, несущая нам покой,
По итогу лучше, чем свет небес.
Паутинку мысли смахнешь рукой -
Молодая... это ведь не со зла,
В абсолютной сущности - от тоски,
От пожаров сердца одна зола,
Лишь слеза до мыла - промыть мозги.
Одиноко. В этом ли суть вещей,
Что пылятся там, во главе угла
Под защитой сотен щитов-мечей,
Где любовь, как пуля, в мишень легла?
***
© Copyright: Евгений Курапин, 2018
Свидетельство о публикации №118081207814
Свидетельство о публикации №118081207814
Рецензии