Масло

     Жара. Окна открыты настежь. Легкий ветерок раздувает кружевные занавески,  связанные мамой.  На столе горячий каравай и блюдце с подсоленным оливковым маслом. От солнечного света хлеб сияет, и кажется, что от этого света он еще ароматней.  Отламываю кусок и макаю в масло, как научила меня свекровь.
     Когда-то я терпеть не могла растительное масло. Помню, как в первом классе учительница заставляла съесть винегрет, заправленный противной рафинированной гадостью,  а я молчала и только слезы текли по щекам.
     «Ты не понимаешь, это же так вкусно!» - учила меня свекровь. Поставила передо мной миску со свежевыжатым подсолнечным. «Будет вкуснее, если подсолить», - продолжала она. Я нехотя посолила, взяла ломоть черного хлеба, макнула, откусила, чтобы не обидеть ее, скрывая отвращение и ожидая ощутить вкус пластилина, смоченного безвкусным жиром.
     На миг я онемела. Это был совсем не тот вкус, который врезался в память с детства. Перед глазами промелькнули желтые поля подсолнухов, наклонивших головы под тяжестью семечек, маслобойня, запах жмыха, лицо свекрови, смахивающей пот со лба, довольной богатым урожаем, и каким-то образом все это уместилось в такой простой и понятный вкус черного хлеба.
     Я посмотрела на свекровь и заулыбалась: «Действительно вкусно». Она, уперев руки в боки почти смеялась: «Ну вот,  я же говорила!» - она отломила себе кусок и макнула в ту же миску. «Это же не то, что вы в городе едите, это же домашнее, семечками пахнет».
     Она сняла с головы косынку, накинула на плечи, обняла меня и затянула украинскую песню……..