***

У меня однажды спросили
«Почему ты всегда угрюмый?
Вечно ходишь с кислой миной»
Я лишь тихо ответил «Подумай»

Есть ли что-то, что тебя опечалит?
И заставит подумать о грустном,
В одиночестве горьком оставит?
Для меня это «что-то» — искусство»

Каждый раз, сев писать стихи
Иль картину сев рисовать
Прекращаю на полпути
Без желания продолжать

Я хотел дописать пару строк
И добавить немного мазков,
Но поэта закончился срок
И художник давно усоб

Сочинить я хотел лаконичную,
Услаждающую уши мелодию
Думал я, что идея отличная
Представляя себе симфонию

Но композитор из меня не вышел
Так же, как и поэт, и художник
От отчаянья, выйдя на крышу,
Вижу град под покровом ночи

Там кипит жизнь даже в темень
Средь домов бродят люди-совы
Да, они не рабы системы
И время для них не оковы

Я и сам взрощен был в этом граде
Здесь, наверное, и умру тоже
На крыше, стоя в чёрном наряде,
Я не знаю, как стих закончить...