Легенда старого цирка. Отрывок 8

...Рука с первым ножом,
Как вихрь поднялась:
«Что ж,
За то,
Что так зря,
Жалко
Не задалась
Проклятая Жизнь,
Отомстим сорок раз!»

И еще поднялась;
И еще
Сорок раз,
Словно пули,
Со стуком
В щит, как в висок,
Месть пронеслась.

Бьют клинки
В тишине,
Остры и легки,
Литаврами муки;
И вот
Стук
Последний. —
И стихли все звуки…

…Последний клинок
Пробил древесину…
Рукоятка
Еще трясется слегка.
Трясется рука;
И без сил
Муж ее уронил
К дрожащим ногам,
Паутинкам
Бессильным;

…И виски
Побелели,
И губы,
Как иней,
На солнце, —
Синели;

И обруч тоски
С головы
Укатился.
Со злом,
Что накоплено,
Сползла с сердца
Кобра;
Камень
С сердца упал!
Сразу
Легче вдруг стало!
И уста
Прошептали
Слова
По слогам:

«Ру-ка
Не смо-гла!
Не смо-гла
Пре-дать
Де-ло!

Да что она —
Таать
В живое метать!
У ней свой уклад,
Свой закон,
Своя
Смелость!
Из яви она,
Но также
Из сна!
А еще из расчета!
На Точность
Заточена!
Души
Червоточина
Ей
Не грозит!
Не страшна!
Свободна
В границах
Она
Мастерства!
На месть
Не способна
Из-за обид!
Ничто
Руку Мастера
Не совратит!
РУки  —
Правдивей,
Чем лица!
Они
Помнит азы,
О которых
Язык,
Порой
Забавляясь,
Совсем забывает!

К подлой
Публичности,
Лжи Всенародной —
Рука
Не привычна,
Рука
Не пригодна!
Она —
Не для страшных
Спектаклей!
В ней столько
Терпенья и такта!