Мне приснился ветер. Он шуршал бумагой.
Он гулял по крышам и пускался в стук.
Он на белом свете был желаний выше.
Он мою отвагу заковал в сундук.
И, гремя ключами, исчезал внезапно,
Уходил на запад в затяжной недуг.
Возвращался маем, иногда – июлем,
По дороге сбросив свой весенний плащ.
Угощался чаем и глотал пилюли,
И делил с дождями бесприютный плач.
Весь такой бездомный – он владел домами,
Он владел умами, но страдал рекой.
Он изведал Альпы, побывал в Майами,
Над моей Сибирью прозвенел строкой.
Счастлив тем, что сегодня – поле, а завтра – сад,
Не искал себе степеней – наград.
Как в бреду – в бесконечных поисках Стикса –
Не найдя её, он не мог проститься.
Стал моим Кащеем, бессмертной сказкой.
Он играл в мои сны и глядел с опаской…
А чего ему бояться? Он – просто ветер…
Так и не простился, потому что не встретил…
Мне приснился ветер. Он шуршал бумагой
© Copyright: Вера Василенко 2, 2018
Свидетельство о публикации №118081105709
Свидетельство о публикации №118081105709
Рецензии