Жизнь, как потасканая шлюха,
Пыталась выставить мне счет,
Шепча вполголоса на ухо,
Что с рук все это не сойдет.
А я наивно попытался
Ей возразить, спросив, в ответ:
В чем я так сильно ошибался
И где мой спрятался скелет?
Ответа не было, конечно...
Была улыбка через смех,
И вера в то, что бесконечно
Мне воздаяние за грех.
А грех какой? В чем я виновен?
И почему на мне есть долг?
И он не может быть оспорен?
За что плачу я свой оброк?
Я очень долго погружался
На дно придуманных "долгов",
Я должен всем, как мне казалось,
И нет у этого краев.
Дойдя до дна, я все увидел,
Мне все представилось вполне:
Кто не любил и ненавидел
И кто желал мне быть на дне.
Себя собрал я по крупицам,
Назло насмешкам и судьбе,
Назло всем тем "радушным" лицам,
Что так "добра" желали мне...
По счетам
© Copyright: Ильдар Тажиров, 2018
Свидетельство о публикации №118081104783
Свидетельство о публикации №118081104783
Рецензии