Жёсткий маленький чемоданчик,
Закруглённые уголки,
Цвета вишни (цвет не утрачен),
Но душа в нём живая плачет,
Надрывается от тоски.
Заводили кривою ручкой,
Клали диск на потёртый круг.
Арий оперных шла тянучка,
Занимательна всё же штучка,
К нам с шипением врывался звук.
Патефончик осипший, старый,
С разболевшейся головой.
Сладко булькало в самоваре,
Но игра родилась в ударе,
Заикаясь тупой иглой.
Танцевать никому не в радость,
Все устали. Я не артист.
Но теплеют людские взгляды,
И становится мир нарядным,
А за окнами сыплет лист…
Репродуктор воронкой чёрной
Изрыгает слов торжество
Всех призывов и пафос вздорный…
А пластинка кружит проворно,
Льётся музыки волшебство.
И снимаю я старый ватник.
Папиросу скорей тушу.
Дамы русские в грубых платьях,
Вам раскрою свои объятья,
На «Осенний сон» приглашу.
2012 год Сборник №31
***
© Copyright: Валентина Цой, 2018
Свидетельство о публикации №118081104735
Свидетельство о публикации №118081104735
Рецензии