К С. Х

Гордый царь своей пустыни
Роет жвалами песок.
И все ищет, не находит
Снег подснежников - висок.

Ты что думал, так все просто:
Взял, пришёл и научил?
Взял и словом метким ловко
Души к солнцу пробудил?

Но в Платоновой пещере
Ты закован крепче всех.
И невольницей Фортуной ....

Впрочем знаешь что? А к черту!
Я скажу все просто так: Моих рифм ты не достоин, да и, будем честны...
Не дойдёт.

Прямо!

Ты грешник, указующий путь в рай.
Ворон, клюющий печень Прометея.
Гера, рвущая в зависти Афродиту,
Афина, проигравшая Арахне,
Тлен, пожирающий флейту Пана.
Тупо. Безыдейно!

Ты пустая страница в конце книги,
Оползень, поглотивший и муравья, и стрекозу,
Доказавший своему микроскопическому мирку,
Что и труд, и жизнь тебе безразличны!

Всегда лишь палки в колеса,
Лишь слепой издевательский тон
Лишь камень один - Твой!
Кто тут без греха?! Как день,
Нахмурившийся тучей.

Улавливаешь?
В этой метафоре туча - ты.
И дождем бы пролиться...
Но нет. Просто заслон от света.

Смешно, да?
Стрелочник железной дороги,
Оставшийся, благо, далеко позади, слеп.
Слеп!

Оглядываюсь назад.
И вижу этот смешной силуэт.
Твой.
И как же это печально.

18 июня 2018