Из потерянной тетрадки 2016

Я нашёл тетрадку со стихами,
сам забыл об их существованьи,
но подумал, лёжа на диване,
что я должен поделиться с вами,
ведь недаром я играл словами,
странности писал, печалью ранен,
звёзды в небе плыли на экране,
и ветра качали головами,
я бродил во тьме, как по саванне,
меня ветры заинтересовали...

Я уже не молод,
ночь, то жар, то холод,
дует ветер шквальный,
диск луны овальный,
бьёт по сердцу молот,
как по наковальне...
От ударов резких
плавится железо,
за тревожной далью
подступает бездна,
справиться с печалью
думал, бесполезно...
Вновь ко мне сегодня
время не любезно,
никуда сомненья
злые не исчезнут,
я один средь ночи,
не видать созвездий,
а судьба хохочет,
говорит мне: "бездарь"
Я могу поспорить,
ас я в стихо-спорте,
брось, судьба, мне снова
настроенье портить... 

Часы души остановились,
судьба показывает власть,
не знаю сам зачем я вылез,
куда сейчас стремлюсь попасть?-
ночь, как собака Баскервилей
опять свою открыла пасть...
Буксую, словно старый Виллис,
и карта вновь идёт не в масть,
азарта нет, все краски смылись,
я устаю от чёрных масс,
вы надо мной повеселились,
у корабля порвалась снасть,
кричу: "Земля", вы разозлись.
мне остаётся лишь пропасть...   

Был зелен луг,
прошёлся плуг
и луга нет,
и грустно мне,
и строчки
в сердце не растут,
и только темень
злая тут,
цветочки
уж не расцветут,
остался только
робкий звук
и он вдруг
сгинул в тишине...
А был когда-то
зелен луг,
друг,
что ж ты
не придёшь ко мне
и не прогонишь
всех хапуг,
не бросишь мне
надежды круг? -
в ночи качаюсь
на волне,
но погибать мне
недосуг,
что ж на войне,
как на войне,
поэтам же
трудней вдвойне,
не режь мне сердце
острый плуг,
поэт без рифмы
как без рук,
бог, подари же
рифму мне...      

Что за шум, что за гам? -
устаю от реклам,
боже, так не шути,
что за хлам на пути? -
поднимите шлагбаум,
я желаю пройти,
пусть поёт Розенбаум,
в небе утка летит...
Я не стану стрелять,
это мне ни к чему,
отчего же опять
в мире горько уму?

Закат, как клюквенный кисель,
выводит в небе ветер буквы,
уйти за тридевять земель,
уплыть куда-нибудь в Марсель,
забыть стихов манящий хмель,
меня не слышите, мой друг вы,
вновь время крутит карусель,
мой стих - кисель
со вкусом клюквы...    

Луна похожа на пятак,
похоже небо на платок,
мне написать бы строк пяток,
на этом свете всё не так,
пора ли подводить итог? 
Прошу: меня помилуй бог, 
ах, я в прогнозах не мастак,
поставим точку с запятой...
Плывёт над миром гулкий мрак,
звенит луны пятак литой...
Напрасно бог со мною строг,
хоть я, конечной, не святой,
читаю свиток, бог, дай знак,
мне выход покажи простой,
ночь, темень, я и Пастернак,
жаль, норов у судьбы крутой...

Сердцу нужен сан-ремонт,
в нём нарушена система,
что за сумрачная тема? -
время в плен меня берёт,
я желаю сбросить бремя,
поспешу в аэропорт,
от сомнений и забот
улететь хочу в Сан-Ремо...
Туда рейсов нет прямых,
ладно, на перекладных,
но судьбина бьёт под дых,
и бежит мороз по коже,
стих затих, помилуй, боже,
нет, никто мне не поможет...    

Облака крутые,
словно Альпы,
зря своей
гордятся
красотой,
ветры облакам
снимают скальпы,
нет у них уже
причёски той...         

Темна ночь,
как острог,
я ухожу
в астрал,
устал
от всех острот,
от колкостей
устал,
хочу, чтобы
фокстрот
мне ветер
заиграл...
На небе облака,
как ворох одеял,
я знаю,
что строка
моя - не идеал...

Тучи, как коровы насносях,
кажется:  вот-вот прольётся ливень,
а троллейбус мой едва ползёт,
идиот - я сам себе противен...
Ехать на автобусе быстрей,
но я задыхаюсь от бензина,
ощущаю сердцем всё острей,
как горчит горелая резина...
Кто танцует танго на костях? -
навалилась грусть, как будто штанга,
мы сейчас у времени в гостях,
жизнь, как неразгаданная тайна,
всё на этом свете неслучайно...
Тучи, как коровы насносях,
скоро будет дождь? - какой пустяк,
танго на костях, необычайно,
пусть о нём расскажут в новостях,
майна, вира? - ах, скорее майна,
отчего всё наперекосяк? -
сломанная лира, тьма бескрайна...