***

Стихи... Стремительны, словно стрелы в полёте,
пролетающие мимо,
ранящие,
цепляющие край одежды,
убивающие.
Их ритм - тело дождя шамана, трясущего бубном над сущностью мира,
(Когда грущу, угощаю грушевым чаем
Фарфоровую чашку, доставшуюся
По наследству от степного кургана),
По идиллически перевёрнутым
Крынкам, вёдрам,
По кустам смородины, тропинке между забором, пахнущим корабельной доской и дикой речкой...
Проза... Разбитый калейдоскоп сна,
Смесь стекла и картона...
Опыт долгих путешествий, спрятанных в спичечный коробок,
(Когда понимаю, пустота -
заколдованное счастье над чашкой кофе в осенний день),
Архитектура так и не построенных
Тобой прекрасных зданий...
Дар жизни и смерти.
Мне не хотелось бы читать о
Страданиях детей из приюта или
Об истязаниях военнопленных,
Но, слава Богу, ты и не пишешь об этом!
Никого ни к чему не призывая...
Но иногда мне кажется, что слово
Достаёт сердце из горла и я задыхаюсь...
Любимый автор, спасибо за время,
Оставленное без присмотра,
За молчание окна в конце коридора
И снег на запястьях...
За то, что закрываешь моё лицо от
Слишком поздних новостей
И разворачиваешь тело только на
Север с южной стороны крыльца.
Благодаря тебе у меня есть
Маленький ад, в котором спорят Данте и Беатриче о том,
Стоило ли заводить детей,
И огромный рай, сотканный из сот
Света и воды.
И ещё... улыбка зеркала сквозь соломенную шляпку...