Так может в этом суть?

Я хотел бы думать,
Что жизнь имеет цель,
Пусть и скрытую, но цель,
Какой-то тайный знак или смысл,
Или чувство, или мысль, ради которой жил,
И ищу, ищу - везде:
Под столом, Комодом прохожу веником,
Сдуваю толстый слой пыли с книг, которые мне неплохо было бы прочитать,
Смотрю в закрытое, запачканное улицей, окно глаз,
Перечитываю когда-то наброшенные в прозрении фразы,
Более не имеющие силы сковаться в смыслы,
Облизываю зажившие стигматы на ладонях,
Которых там никогда не могло быть,
Но которые сочатся кровью, ярко-красной, артериальной кровью,
На вкус как вино,
Вино, которое выливали на асфальт от одного лишь шанса,
Обвивающего ноги, руки, язык,
Стягивающий их вместе, марионеткой,
Глупой похабницей, шлюхой судьбы.
Так может в этом суть?
Бросать в ничего не значащий огонь то, что ничего не значит?
Порвать знамёна и обмотать вокруг гениталий?
Слизать краску, чернила, формулы
С исписанных листов, досок?
Сжечь иконы, идолов,
А из угольков сложить апофеоз?
Может так?
Не иначе?
Забыть про все и отдаться танцу
Случайных аллитераций,
Банковских транзакций,
Бессмысленных слов,
Беллетристикой существовать?
От раны мелкой на пальце страдать?
И плакать лишь в кино?
Жить без смысла и без Бога,
Уставшего ждать, наверное, в чертоге,
Куда почему-то никто не идёт.

9 июня 2018