Я вечный странник в цикле жизни круга,
Я мотылёк, летящий на распятье.
Я не увидел помощь руки друга,
Я сам себе любовь и сам проклятье.
Я много ошибался,часто падал,
Колени в кровь и руки изувечены.
Нести свой крест , однажды,мир заставил,
В душе моей, как на асфальте трещины.
Я уходил в себя. Тонул в объятьях вечера.
Был пессимистом, мизантропом и врагом
себе и одной милой доброй женщине,
Которая молилась за меня, так день за днем.
Я неосознанно. Я странно. Я потерянно,
Блуждал, как катер в тишине морской,
Я стал себе опорой и убежищем,
Давилось одиночество тоской.
Я плыл с течением, покуда не сломался.
Покуда не спросил себя:"Куда?"
И после долго, нудно вызволялся,
Меня манили горы, города...
Я вечный странник в своей жизни мутной,
Я безрассудный бес, что смотрит в пустоту.
Я не любил, как любят, но пытался,
Огонь в душе своей я сберегу.
Мотылёк
© Copyright: Сэмюэль Барроуз, 2018
Свидетельство о публикации №118081004764
Свидетельство о публикации №118081004764
Рецензии