Я столько напишу стихов

Я столько напишу стихов,
Что не поместится в корзину.
Мусором беспечных слов
Я предвещаю, когда сгину.

Но пока есть живые силы
В телесном мире донести,
Что души тоже все живые,
Я тут должна всех извести

Речами. Пусть надолго мне не хватит
Суждений, что я буду думать.
Вас тоже искренне за горло схватят
Когда-нибудь ночные луны.

Тут будет всё. И про спасение.
И про придуманный баркас.
Тут будут рифмы восхищений
И крайне пепельнейший джаз.

И утра, томные закаты,
Всё, что когда-то было ленью,
Здесь тоже встретятся спонтанно.
Вишнёвый дым. Лес. Воскресенье.

Будет и двадцать два подсчёта,
Что только лишь со счёту посбивали.
И даль, и осознание, что счёты
С судьбой вести не нужно. Не оправдывает

Всё это дело ни наличия на счастье,
Ни смысла в умственных речах.
Тогда зачем же давим болью,
Да желчью мы на всех подряд.

В этом рисованном стишке
Я всё пока ещё не чахну.
И зимними морями вдалеке
Вижу свои глаза, что тиной пахнут.

Колючими лесами до ума
Дойду по мысленной пустыне.
Разгар. Таинственная тьма.
И заново рассвет. Как на картине.

И все ещё посередине
Я прерываюсь на то, что поважней.
Я сожжена на половине,
Но то - весь пыл из внутренних значений.

Надёжно было б к боевому
И близкому приставить радость бед,
И лес, что превращаю я в покои
Чуть выстраданных стыдных лет.

Чуть меньше, чем хотелось падать,
Хотелось просто забывать
Пожары. Высушено знамя,
Которое могло мой путь держать.

Но там, на тоненькой тропинке,
Я снова стану возрастать.
Расти душой. И снова, в серединке
Неспешно сяду отдыхать.