Москва вскормила впечатленьями толпу стиляг,
Так что от них теперь отбоя нет на пустырях.
Ловя на ужин вместо истины фантазий ком,
Здесь каждый свяжет свой язык и мысли узелком.
Как на убой плодится стадо уличных телят.
Здесь каждый злобно ироничен, каждый пасквилянт.
Многосериен каждый, сложен и неизмерим.
Но польза от телят - лишь мясо и солкосерил.
Опутан город сетью, что закрыла слово ртам.
Повсюду церкви, но в любой -открытый в ад портал.
Торгует горем и надеждами толпа путан.
И среди нищих местных не родится Гаутам.
На убой
© Copyright: Зеленский Максим, 2018
Свидетельство о публикации №118080902370
Свидетельство о публикации №118080902370
Рецензии