пианист и романист

где-то в тихом и темном закоулке,
между громких улиц, играет пианист.
там пахнут еще свежие булки,
что готовит в доме напротив романист.

никто не приходит послушать игру,
съесть вкусную выпечку, прочитать роман,
но оба стараются, пока навсегда не замрут
и не слягут в густой, холодный туман.

их труды, возможно, проходят не зря.
но люди идут, вечно куда-то спешат,
будто без них высохнут все моря
и уйдет за горизонт закат.

так и шли одинокие дни двоих людей,
что работают ради всех и редко себя.
до тех пор, пока не заиграли в теней
лучи солнца на фортепиано, нежно его любя.

пока же ноты играли, громко стуча,
тихо и медленно шагал к пианисту,
за собой сладкий запах волоча,
всем и никому не известный романист.

тот опёрся на стену, засмотревшись на руки,
что над клавишами будто парили,
но издавали такие прекрасные звуки,
что аж душу человека всю отразили.

закончив мелодию пианист повернулся,
вежливо поздоровался и узнал как дела.
на похвалу и заботу в виде выпечки улыбнулся,
предложил сесть рядом, пока скамейка цела.

так и завязался разговор у двоих людей,
что чувствовали себя всегда одиноко.
теперь им намного теплей и веселей
жить на улице, где много грязных окон.

в закоулке впредь проникало больше света,
а выпечка своим запахом заполонила город,
ведь добивались они в жизни яркого цвета,
чтобы не было больше темных задворок.