Погибший поэт

Ничего нет грустнее на свете,
Тем душою погибший поэт.
В нем как будто бы в неком предмете
Этой искры души уже нет.
Вроде жив он еще и не болен,
Вроде ходит еще среди нас,
Только жизни он больше не полон,
Огонек в нем как будто погас.
Услаждал он когда-то нам уши
Стихотворной красивой конвой,
Но теперь изнутри он нарушен
И как будто уже не живой.
Если раньше подобно пожару
Он без устали все бушевал,
То теперь он как будто огарок,
Свою роль он уже отыграл.
Словно сдался он серому миру,
Не стремится он больше вперед.
Не творец теперь и не кумир он.
Будто он загонялся, и вот...
Вдруг осталась одна оболочка
От могучего духом творца.
В биографии ставится точка,
И уходит улыбка с лица.
И так жутко становится видеть
Потускневшую в небе звезду.
Не течет уж огонь в его жилах,
И не видит он в жизни мечту.
Очень грустно глядеть на такое,
Как тот, кто лишь недавно творил,
Средь таких же, как он, стал изгоем
И остался совсем уж без сил.
Невозможно с подобным смириться,
Когда люди тускнеют душой,
И летать отучаются птицы,
Погрузясь в параличный покой.
И казалось бы, только недавно
Бороздил человек небеса,
Но с небес уж он падает плавно,
И огонь от утратил в глазах.
Мне таких доводилось оплакать,
Глядя им напрямую в глаза.
На лице моем скорбь была знаком,
По щеке же спускалась слеза.
В те же лица смотрю я несмело
Вот по сути уже много лет.
И душой они здравы, и телом,
Но погиб только в каждом поэт.