Утром майским праздник Троицы,
а Я не Богом меченый.
Из уст в уста передавая,
Вы мне пулю -
в сердце,
Я Вам пулю -
ниже копчика.
Любите розы?
А?
Я на них молился,
хоть бесноватому запрещено.
Целовать пряди,
обожженные ранней сединой.
Глупые цветы -
мягкий бархат.
Точно губы с молочной пенкой.
Лягу бревном,
и о меня споткнетесь!
Бью вдребезги балалайку балалаечника!
Трость в другой руке свалилась на бок.
Мешает пройти к винограду,
чей сок так искусно Вы ворочаете на языке.
Месиво из мыслей -
мое дело.
Не завершу никогда,
сжирает Змея себя сама.
Проглотит туманность жужелицы,
как Вы,
своими губами отпивая молоко,
кладете виноградину на зуб.
Прямо с костью.
Хруст по всей комнате.
А ведь балалаечник не
Я!
23.07.2018
Виноград
© Copyright: Поль Злобин, 2018
Свидетельство о публикации №118080805902
Свидетельство о публикации №118080805902
Рецензии
