Когда тоска тонка, как нить
осенней паутины,
Когда у губ – край оплывающего
в туманы неба,
А жемчуг росы на запястьях
у луноликих берёз – солон,
Память – только хрупкий пергамент
сухого листа, несомого ветром,
А ветер – только дыхание моря,
знавшего Бога.
И в этот вечер все влюблены и несчастны,
как все, кто родился впервые,
чтобы уйти безвозвратно и незаметно.
Жизнь и смерть – всё, что имеем и помним.
А вечер, запутавшись в складках
псевдоклассической шали,
пахнет лавандой и ландышем,
елкой и мандарином,
а еще чуть-чуть нафталином
и первой ночью разлуки…
“Ах, - скажешь, - как холоден август”:
На полупрозрачных ладонях бескровные жилки –
Меж пальцев обыненный лист –
Это кончилось лето…
А память о жизни и смерти –
дыхание моря
и неба
у губ…
Inter mediae Provinciale. 7
© Copyright: Александр Назаров, 2018
Свидетельство о публикации №118080805809
Свидетельство о публикации №118080805809
Рецензии