И утро... кричит... натрепавшийся кот,
И нужно бы встать, чтобы сделать завесы.
А где-то счастливой зовёт меня тот,
Кому я так долго мучала пьесы.
Бутылки в ведро, нет сама никогда,
Для сильных оно посильнее и средство.
Тетрадь на столе, поскорее туда,
Где снова я дома и родом из детства.
Где небо синее и дни как года,
И рядом гитара...
забросьте хоть ноты.
Счастливые пьесы - чужая беда,
И восемь часов до вчерашней субботы.
И утро...
© Copyright: Чиркова Светлана, 2018
Свидетельство о публикации №118080802635
Свидетельство о публикации №118080802635
Рецензии