Июльской ночи шёлк,
полощется во ржи.
Матёрый, белый волк,
у ног моих лежит.
Зачем он снова здесь,
не знающий оков?
Его стихи - лес,
а не уютный кров.
Как волка не корми,
ему не по клыкам,
трапезничать с людьми,
валяя дурака.
В охотничий сезон,
под крепкою сосной,
волчонок был спасён,
от наглой пули мной.
Он дом мой обогрел,
лохматою душой.
Когда же повзрослел,
бесследно в лес ушёл.
Но сделав свой пробег,
в десяток лет длиной,
зверь искупил свой грех,
природный, предо мной.
Уже спешит, видать,
незваная, к нему...
Да страшно умирать,
бродяге, одному.
Волк
© Copyright: Лариса Соколова, 2018
Свидетельство о публикации №118080802385
Свидетельство о публикации №118080802385
Рецензии