Разговор доктора с пациентом

 (отзыв на стихотворение П. Скорука)

Нет, жизнь еще не прожита, и будет все еще –
и на плече любимая головка, и в руке
любимый пальчик, как комочек счастья, щек
любимых жар. А Моцарт, Бах, Битлы
за честь почтут играть на Вашем вечном языке,
со стихотворцем, времени разбившим кандалы.

И мама – юная красавица – еще не знает,
что сын ее холстом, как Мону Лизу, осчастливит.
Пусть не в реальности, зато в стихах не лживых.
И с океаном просто – взял билет, и чайки зарыдают

в соленых брызгах, и фантазию поэта освежать
начнут. А Дон Кихот, Тарзан, Мюнхгаузен - барон
еще не писаны в романах новых и цветистых,
и Вашим внукам повезет про них читать.
Что может лучше быть и проще, рассудив со всех сторон,
- дышать средь сосен и в озерах плавать чистых!

И дактиль, (пусть он даже птеро-), - зверь не строгий, -
летает с амфибрахием в ущельях Гиндукуша,
и не проблема – динозавр, - поехать, где их много,
отбить деликатесное филе у крокодила и откушать.

Вас лето не одно еще за осенью одарит молоком
парным. И защекочет Вас коровка, что с богами
- на «ты». Обыкновенным в поле восхититесь васильком.
И облака с Вселенной - будут под ногами там у Вас.
И вволю будет воли, потому что Вы душой и лирой
свободны. Потому что Вы – посланец человечищ мира.

Стремитесь Вы к вершинам бытия,
Всем гениям подвластна эта тяга.
Но к небу ослепительно коротка колея, -
звезда мгновенно гаснет. К сожалению, в овраге.

А Вам беречь себя необходимо,
чтоб покорить Тибет и разобраться
с Непознанным, и нам растолковать. И пилигрима
усталым посохом, и эхом-тенью-дымом
взлететь и, руны начертав, остаться.

Нам книгу новую оставьте на потом!
Вот Вам – сигара, кресло с массажером,
чтоб он подбадривал, напоминал о том,
как нам нужны и Ваши книги, что без вздора,

и Ваши мысли - главные и сноски на полях,
и эвересты знаний. Как вы не пытаетесь скрывать,
они все ж прорываются и в прозе, и в стихах –
от ласковых, до самых хулиганских. Пожелать

хочу Вам лабрадора не печального, и внуков,
и правнуков, друзей и георгинов на камине
осенних, и в бокал - высокую печаль, (не скуку!),
а из лекарств пускай действительно - малина.

Еще - врача Вам, поцелованного Богом,
чтобы он время не транжирил зря.
чтоб долго Музе вы еще служили, а в итоге
быть гордостью всех современников. Даря

нам откровение, поверьте, Вы для нас пророк,
и родились Вы точно в срок.
Нам нужен он и именно такой.
Вы – времени и поколения герой,

А раз Вы наш поэт от Бога,
то пусть Он Вас и бережет!
И будет скатертью дорога
для тех, кто верный путь найдет,
Кто с Вашей помощью живет!

                - Виктория Салова


РАЗГОВОР С ДОКТОРОМ

Мне так хочется книгу, сигару и мягкое кресло,
и печального пса - лабрадора, что спит у камина,
а еще, - свадьбу внука, от правнуков было чтоб тесно,
и веселых друзей, и чтоб в вазе - осенние георгины…
Как лечиться мне, врач? Аспирином с малиной?

А еще очень-очень хочу управлять научиться
самолетом, крутить чтобы петли, воздушным стать асом;
постоять на вершинах Тибета, с Непознанным слиться,
и с Всевышним точить ежедневные лясы…
В чем же хворь моя, лекарь? Неужто нет спасу!

Чтоб за осенью - лето, парным молоком упиваться,
чтоб на солнце лежать среди трав, расцветающих, в поле,
чтоб за шиворот божья коровка рискнула забраться,
облака и Вселенная - дальше; свободы чтоб вволю...
В самом деле, мой знахарь, так сильно я болен?!

А потом среди сосен чтоб в озере чистом
вниз лицом плыть, и было бы мне интересно
крокодила послушать, который со свистом
печальным летает, и кто крокодилья невеста…
Сколь в остатке сухом, эскулап? Только честно!

Но и это не все. Я хочу океанских соленых
брызг в лицо, и пусть чайки в фиордах тревожно
зарыдают; и пусть Дон Кихот - молодой, и влюбленный -
Тарзан, и лукавый Мюнхгаузен врет пусть безбожно…
Неужели, целитель, я так безнадежен?!

Я хочу пианино оббить птеродактиля шкурой,
и сыграть вместе с Бахом и Моцартом и с «битлами»
колыбельную войнам-штормам; на пленере с натуры
Мону Лизу писать, а модель – молодая красивая мама…
Что же делать мне, док? Запасаться венками?

Мне бы счастья в руке, теплым легким комочком,
лучше - пальчик любимой, родную головку
на плече, чтоб дыхание жарко - на шее, и в мочку
чтоб губами впервые уткнуться неловко…
Доктор, я не готов еще к вечной ночевке!

Жил уже? Или буду? Прощаюсь?
Здороваюсь? То ли – Простите! -
молю, то ли снова рождаюсь...
Доктор, что со мной?! Правду скажите!