***

Помнится, в августе я был счастливым. Босиком ходил по чёрствой траве. И ты звала меня милым, отчасти милым, а я был предан тебе. И вдыхал морозный воздух, и к тебе спешил, но надо ли? Я загадывал тебя на звёздах, а они всё падали, падали.. Пахнет летним прощанием, пахнет южным теплом. перед глазами меркнет - воспоминания, облепившие меня терпким костром. Мы писали стихи с тобой, мы врубали наш инди-рок. Ты всегда была для меня не той, по тому как я твой вечный урок. Мы трепали соседям нервы, мы смеялись, били бокалы. Я всегда для тебя был первым, ну а мне всё было мало. Мне хотелось отправиться в путь, взяв палатки, консервы, карты.. Я мечтал, я вопил тебе "Будь!", в след стонал шум плацкарта. Я хотел быть паломником, скитальцем, я хотел верить в бога и чудо. Целовать твои тонкие пальцы, и лечить тебя от простуды. И носить джинс, и читать Паланика. обручиться, уехать с планеты. И тобою спасаться от паники, восхищаться тобой раздетой. Только ты боялась трудностей, неразберихи. только ты не верила ни в одну идею. только ты была полной трусихой, пусть даже и моею. Не твоё было - страны покорять, невежлива и упёрта. Только ты не умела мечтать, да и плевать, и пошло всё к чёрту.