***

Не пьют лучи осенней влаги,
Уже ли их пресытили дожди?
Листва шуршанием бумаги
Линялые роняет стяги.
Просветы брезжут впереди.
И пахнет сыростью и прелью,
Где дух грибной овраги настоял.
Лист золотой летит метелью
И хрустом полнятся постели
Для белоснежных одеял.

2012 год Сборник №31


Рецензии