Не пьют лучи осенней влаги,
Уже ли их пресытили дожди?
Листва шуршанием бумаги
Линялые роняет стяги.
Просветы брезжут впереди.
И пахнет сыростью и прелью,
Где дух грибной овраги настоял.
Лист золотой летит метелью
И хрустом полнятся постели
Для белоснежных одеял.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.