Копенгаген

Этот датский город ждал тебя сотни лет на воспетой в сказках древней своей земле. Утекал сквозь время, старился, расцветал, чтоб тебе сегодня северным другом стать. Ты идёшь им снова, кукольным и цветным, и сам воздух будто кажется золотым. Он пронизан тайной, списан с седых гравюр, он - реприза, сага, редкое дежавю. Там прохладой дышит сонный круизный порт, а над ним - фата из дымчатых облаков; здесь, в кварталах пёстрых - музыка, голоса... Как мне взять и эту музыку описать? Этот запах вафель в тёплом, густом меду, тишину и негу в летнем пустом саду, катера и лодки, спрятанные в НьюХавн... Как мне взять и это все уложить в стихах? Ты сидишь в плетёном кресле на Gammel Strand, и тебе несут пирожное и латте. Вечер чист и мягок, набережная - в огнях. Ты сидишь и вспоминаешь тепло меня. А мне снится сказка, замки и короли, отголоски шумных средневековых битв, Розенборг в тумане, розы в чужом окне. А ещё мне снится нежность твоя ко мне. Нипочём ей годы, время ей нипочём. Этот город твоей нежностью обращён в серебро и ветер, музыку и огонь...
Этот город ждал тебя, как никто другой.