Мы варимся будто в забродившем компоте,
Где каждый замешан ложкой дёгтя.
Ценить не умея — все после страдаем
И ищем виновного, пытаясь оправдать себя.
Компот всё бродит, ягоды тухнут, гибнут
Оставляя следы в никуда, впереди пустота.
Возможно, и ясен исход того, где мы будем —
Но... всё же. Ваша "вера", надеюсь, будет видна.
Туда
© Copyright: Мил Ром, 2018
Свидетельство о публикации №118080508752
Свидетельство о публикации №118080508752
Рецензии