Сор из избы не выносил
и не просил помочь,
спешил, хотел набраться сил,
прогнать все беды прочь,
а в небе ветер голосил,
ходил и облака косил,
дождь моросил, вниз слёзы лил,
грусть клеилась, как скотч…
Её я с болью отрывал,
бросал в лицо грозе,
куда-то вдаль опять шагал
по лесополосе,
и жизнь, как пьесу, вновь писал,
и не грустил совсем!
Сюжет горел и угасал,
искал я новых тем,
что делать дальше? – я не знал,
жизнь ускоряла темп…
Себя в пути я потерял,
зря думал: что за тем,
как мне построить новый мир,
где строить, что крушить? –
сор из избы не выносил,
пытался мирно жить,
хотел уехать на Памир
и жизнь там завершить…
Мой стих растаял, как пломбир,
но я не стал тужить,
я был богатым, как эмир,
и выходил в прямой эфир,
и пил мечты своей кефир,
пытался строки шить,
сюжет зачитанный до дыр,
хотел разворошить!
Сор из избы не выносил 2016
© Copyright: Влад Норманн, 2018
Свидетельство о публикации №118080501236
Свидетельство о публикации №118080501236
Рецензии