Что может быть бесполезней, чем сон,
Которого ждёшь?...
Чем сон, в который, да хоть ты тресни,
В ближайшие дни не впадёшь...
И сколько не пей,
И сколько не пой,
И сколько не выпей снотворного...
На полу горсть
доксиламиновых вещей,
Запой и шорох бездомного...
Согрей меня виски,
От холода дней
Потянуло смертью небыстрой.
Она в ногу идёт
На руках жизнь у ней
Та, к которой всё ближе числа.
04.08.2018
О бессоннице и новой жизни
© Copyright: Эмилия Брайант, 2018
Свидетельство о публикации №118080405540
Свидетельство о публикации №118080405540
Рецензии