своя своих

           нестареющий, увы, стих
           с необходимым предисловием

   С моим родовым селом  Истобенским связано древнее выражение "своя своих не познаша".  А моё стихотворение "Своя своих" вошло даже в историко-туристский проспект. И сегодня оно не потеряло своей актуальности, а скорее вызывает ещё больше поводов к размышлению.
   Навеян стих преданием о трагической битве устюжан и рязанцев, произошедшей в древности около села. В память об этом в 1855 году на месте битвы была воздвигнута каменная часовня, поставленная взамен обветшавшей деревянной старинной часовни 1702 года. А до этой, утверждали старики, были ещё более древние. В часовне до самой революции ежегодно проводились поминки по погибшим воинам в последнюю субботу на Троицыной неделе перед Петровым днём. Это был большой базарный праздник жителей села. А стихотворение я написал после участия в одном из возобновленых с 2004 года поминальных молебнов у разрушенной часовни.
Снимок оттуда. На заднем плане я с батюшкой, впереди справа певица Любовь Бажина (светлая память!) и актриса Лариса Крупина - исполнительница роли Матроны Московской в популярном телесериале.
   Толкования братоубийственной битвы 1418 года и других сражений на Истобенском побережье Вятки различны. Как тут не вспомнить русского историка Николая Ивановича Костомарова: «Нет ничего в русской истории темнее истории Вятки и судьбы её». Однако о достоверности истобенских преданий свидетельствуют находки остатков кольчуги в захоронениях русского типа у часовни и двух бердышей - раньше они в сельском музее были выставлены. Да что там исторические исследования, если я сам с самого раннего детства находил проржавевшие наконечники стрел на поле, по тропке которого едва ли не ежедневно ходил от бабушкиного дома в деревне до села как раз мимо развалин часовни. И уже тогда моё детское сердечко трепетало от невозможности представить, как свои убивали своих...

Сквозь рассветную мглу силуэтом
вижу церкви родного села.
До чего ж хороша этим летом
у меня здесь рыбалка была!
До чего ж хорошо,
                слава Богу,
средь своих на авось всё сбылось,
но пора собираться в дорогу
под печальную песню берёз.
Облетает листва,
                облетает.
Я к дороге пройду по полям,
и в пыли придорожной растает
что Никольский,
                что Троицкий храм.
Как похмелье с отложенным сроком
долгий праздник вчерашнего дня:
и Никола Можайский с упрёком
почему-то глядит на меня.
Я Николе, конечно, не ровня,
потому так печален и тих.
Не расскажет немая часовня,
как своя не познаша своих.
Бились ратники в схватке жестокой,
о ненужной победе моля.
Помнит Вятка,
                да берег высокий,
да вобравшая кровь их земля.
Ныне снова лихая година –
павшим ратникам нету числа.
И сквозь купол разбитый рябина
словно в память о них проросла.
Ты, Никола, молитвою рьяно
помоги исцелить в наши дни
незажившую рану Афгана
и кровавую рану Чечни.
И покуда ещё мы живые,
пусть минует нас эта беда,
чтоб мы в том,
                кто свои,
                кто чужие,
не ошиблись уже никогда.
Чтоб явилась великая милость
благодатью просторов земных,
чтобы помнилось,
                пелось
                и пилось
о своих,
               про своих,
                за своих.
Чтоб навечно –
                до судного часа
лишь покой наш всегда берегли
из небесного воинства Спаса
все спасители русской земли.