О, этот час...

О, этот час! Вожделенный и сладкий,
Когда после дня и забот и тревог
Я рухну в объятия неги кроватной
Не чуя уже под собою и ног
И вытянув тело, и выбросив мысли
Возьмусь за перо
(то бишь свой телефон)
И стану писать, да простит мне Всевышний
Такой не серьезный и шуточный тон,
И легкие рифмы,
И хлесткие фразы,
И быстрые строки как детские пазлы,
Закружатся сразу,
Слагаясь в узор.
Как шьют, или вяжут, иль, вот, вышивают,
мелькает в руках мастерицы игла или спицы мелькают,
Вот также мелькают в сознанье слова,
И день мой, под щеку подсуновши руки,
Свернётся для сна, уступив место тьме,
И ночь, как волна, потушившая звуки,
Заглядывать будет в окошко ко мне
И я отдыхаю.И робкое слово,
Вложившись в канву боевого стиха,
Становится сильным, чего тут такого...
И как забываешь, что жизнь не легка;
И, кажется, счастье еще улыбнется,
А в чём оно, счастье,
Да кто же поймёт...
Возможно, и в этом:
Слагать, что придется,
как песни, которые (к счастью!) никто не поет.
08.08.2017