Вечернее

Сижу, перебираю строки
в своем забытом словаре.
Друзья иные так далеки...
И потому так грустно мне.

На календарь нанес отметки -
зашифровал свои мечты.
Пускай глотаю воздух едкий -
он не отравит мои сны.

Строку перерезает поле,
в котором дуб один растет.
Я, как и он, один на воле,
и солнце крону мне печет.

Сюда я приходил когда-то,
с горстями, полными от слов.
Не помня своей первой даты,
набить вторую был готов.

Не слышно слов, одни моторы,
и шепот совести в кустах.
Во зле и страхе нет опоры.
Тут вдохновенье терпит крах.

Ушло, уплыло, испарилось.
С чего я начал? И к чему?
А, нет, вот снова появилось
в моем некошеном саду.

Он не богат и аскетичен,
туда отшельничать хожу.
В нем вид печали так привычен,
что взгляд с него перевожу

на что-то более чужое,
чем на обыденность свою.
Запляшет небо голубое
в глазах, встречающих зарю.

Ворвутся будущие строки
в сознанье бедное мое.
Ворвутся новые упреки,
как вор врывается в жилье.

20.06.2018