Снова простуда и голос опять хрипит.
Слабость и ярость никак не дают забыться.
Город расслаблен, он тихо и мирно спит.
Я же листаю дворы его, как страницы.
В окна домов заглянуть бы, хотя зачем?
Все так знакомо и ясно теперь. Я старше -
мир мне открыт, но в каком-то другом ключе,
или замке без ключа. Неважно...
Мир так похож на то самое колесо,
что крутит белка, вращает хомяк без толку.
Раньше хотелось всмотреться толпе в лицо,
нынче же фото свое уберешь на полку...
вместе со всем, что случалось когда-то до,
вместе со всем, что случится когда-то после.
Ты есть сосуд и наполненный и пустой.
Ты - человек, наконец, ставший взрослым.
Или простуда и муторны вечера,
летние ночи в удушливых взрывах кашля?
Сон не приходит - сама хожу до утра...
в мыслях своих, от которых все чаще страшно.
Простуда
© Copyright: Марина Дятлова, 2018
Свидетельство о публикации №118080307079
Свидетельство о публикации №118080307079
Рецензии
Мариш, болеть нельзя.
Классный стих! Очень приочень!
С теплом, Ирина.
Ирина Семенова 2 13.08.2018 18:35 • Заявить о нарушении
Классный стих! Очень приочень!
С теплом, Ирина.
Ирина Семенова 2 13.08.2018 18:35 • Заявить о нарушении
