***

Час ночи.
Стоишь в одиночестве у берега Иссык-Куля. В твоих ушах играет Корж. Над твоей головой небо усыпанно звездами настолько, что их количество можно сравнить с количеством песчинок под моими ногами, и при этом они настолько близко, будто до них тянуться не больше , чем до этих самых песчинок.
Перед тобой бушуют волны с полметра, готовые в любой момент поглатить тебя и больше не выплюнуть никогда. Но тебе и не страшно даже, после того что ты пережил тебе уже и не страшно умереть, наоборот:
Луна, простилающаяся над озером, строит бело-жёлтую тропу, деформируеиую теми самыми волнами, и так и влечет тебя к себе... туда... далеко...
И ты ведь не против, совсем иначе: в такие моменты хочется развалиться на мельчайшие частицы, подняться и стать мизерной частью тех самых плевочков в небе. И больше ничего. Пропасть, слиться с космосом, стать его частью, и не нужно больше ни проблем, ни радостей, ни всей этой жизни в целом.