9. 00

На остатках второстепенного рассудка,
не так гладко, весь смысл перепахан тревогой,
люди от власти, что псы из будки,
увидев зло в мясе, делают ноги.
Им дороже крохи, но своими руками,
чем те дороги, ведущие к прошенью,
по камням, являющимся чьими то головами,
отдаваясь дням, и своему изношенью.
И солнце медью укутывает их в усталость,
возросшей ленью, что как никак, но жалеет
от избыточного труда, и то, что осталось,
мы несем туда, где для нас теплее.
Порог, двери, за ними темно, и так тихо,
чуть пожалели о том, что не встречают в халате
ктото с заботой, а мы сами с улыбкой психа,
доводим до рвоты себя, как в больничной палате.
И времени хватит, чтоб в себя окунуться,
одеяло, скатерть, подушка, отсутствуют сны,
спим ради того, чтобы только проснутся,
уникнуть те тропы, где вырастают кресты.
И просим "Прости" за наши грешные души,
ребром кости в горле для нас время,
стрелка устала идти и нас душит,
и цифра девять на шее хвостом через темя.