Пучок травы из взбитого асфальта
Торчит, как Элвиса задиристый чупрын.
Гулял здесь я, гуляла моя свадьба,
Катился здесь на самокате сын.
И внук потащит сонм теней бегущих,
Согбенных нищих, выморочных вдов,
Бугристых грузчиков и булочников тучных,
Задротов с гаджетом у бессловесных ртов.
Что Время? Хор ворон, с утра поющих,
Амфитеатр балконов, где висят трусы.
Харон средь ангелов, меж дворников снующих,
В бокале мочит пыльные усы.
Харон и ангелы
© Copyright: Андрей Линдал, 2018
Свидетельство о публикации №118080304448
Свидетельство о публикации №118080304448
Рецензии