С пометкой к сожжению

думал раньше:
сердца не бьются,
подобно хрупким блюдцам -
как может тугая мышца
разбиться?!
да, она хандрит, бывает -
не жалея, время её убивает,
и всё же на пожить хватает
думал раньше:
любовь серьезная такая штука -
до гвоздя бывает
в крышке гроба стука.
да, приходят ссоры,
и силы мы берем, эмоции
друг друга, словно воры,
но как ни странно,
время всё вернет с лихвой..
конечно.
подорожника листвой.

ты задеваешь за живое,
такое детское, простое,
скелеты есть у всех в шкафу -
жизнь помотала каждого.
но вот что я скажу:
не видеть их, забыть,
одеть в костюм парадный,
выгуливать,
любить весь мир так жадно -
целое искусство.
а может это я бездарен?
что надо сделать,
как стать таким свободным?
безумно благодарен
буду тому, кто мне вернет лет пять,
кто сможет залатать,
для головы ушибленной
став льдом холодным

я думал раньше,
что про разбитые сердца
всё бред наигранный,
и это вовсе не ко мне,
но очередного после человека,
затронувшего мое воображение,
я чувствую тупое, глухое
больное отторжение -
“не надо. берегись и лучше отойди”
доносится откуда-то внутри.
и я стараюсь идти ему наперекор,
но чувствую все эти чертовы
рубцы и шрамы в области груди,
и шоколадом горьким опыт
манит, сука, и горчит

кому поверить,
когда запутан мозг в конец,
а сердце, как партизан, молчит?

1.06.15 / 2.08.18