Обида

Даже не думай - холода не убавишь.
Что мне от слов? Вылетит - и замёрзнет.
День ото дня растёт ледяная залежь,
сердце стучится сквозь, перестуком Морзе.
Розы? Они увяли. Они жеманны.
Это так пошло. Разве же ты не видишь?
Лучше сиди, плескайся спокойно в ванной,
лучше учи английский, немецкий, идиш.

Лучше молчи. И ничего не делай.
Тысячи слов - что миллион китайцев.
Может быть, лёд расплавится за неделю, 
даже если его
не греть излученьем пальцев.

Может быть. Даже, наверное, без оферты.
Нет Королевы - и всё хорошо, но, вкратце:
если осколок впился под сердце Герды,
чёрта бы лысого стоит уже пытаться
ждать Рождества и лета. Но, правда, он-то
даже на десять метров не подошёл бы.
Просто бежал бы рысью до горизонта,
чтобы - избави Бог! - и, конечно, чтобы
не убедиться, как там растёт Антарктида
вечными льдами обиды, под рёбрами, слева.
Кто это - Герда? Что это - розы? Забыто.

Есть только холод и вечность, моя королева.

© Грин, 03.11.2017.