Дневник

Тётушка Вьюга узор вышивает крестом.
Нос не высовываю, как медведь из берлоги.
Пасмурный дремлет за окнами город Бристоль.
Я же стою у мольберта на крепкой треноге.
Мысли мои обернула шуршащая бязь,
Переводя на английский фигурную вязь:
Каллиграфический росчерк в бесчувственном слоге
Из дневника, что нашёлся в старинном комоде.
 
Где эта девушка в облаке из органзы,
С локоном чёрным на мертвенно мраморной коже.
Исколесила по книгам уже пол страны,
Ведь выходить за пределы телесные может.
И поддержать внетелесную тонкую связь.
И обойти отношений греховную грязь.
Витиеватости слов незабвенные строки
Для наполнения жизни не так уж и плохи.
 
Ей бы вернуться в рассвета глухой полумрак,
И ощутить тьму на коже, что в стены уходит.
Ноги усохшие с места не сдвинуть никак,
И нагота в виде духа бесплотного бродит.
Где-то блуждает интим кем-то брошенных фраз,
В хрупкой груди возбуждая порочный соблазн.
И из углов на святых, тянут руки пороки,
Капая кислой слюной на священные крохи.
 
Ей бы уйти навсегда из губительной кельи,
Где, как монашка она пребывает с рожденья:
В чтеньи, письме, нелюбимом смальства рукоделье,
На клавесине игре и спасительном пенье.
Но каждый вечер из тьмы снова щерится пасть.
И обещает ей в огненном жерле пропасть.
Как бы она ни была глубоко одинока,
Через дневник отсекает и Чёрта и Бога.
 
Вот я стою у мольберта на крепкой треноге,
А из угла возникают той кельи чертоги.
Облик в муаровом платье, лишённый тревоги,
Губы мне шепчут слова приговором жестоким.
И паутиной сплетает телесную связь
Гостья, что хочет мою оболочку украсть.
Было ошибкой дневник тот потрёпанный трогать.
Я не случайно нашла его в старом комоде.
 
***
 
01.08.18.
 
********************************************************