Лунный свет упал на ее плечи
Озарив косу, что тянется к земле.
Все говорят, что время точно лечит.
Она не верит, сидя в этой мгле.
Локомотивом жизнь проходит мимо,
Вокруг движение, куда-то все бегут.
Ей хочется туда, где сидя за камином
Они в молчании весь вечер проведут.
Ни слова не сказав её поймут,
Для разговора душ не требуется громкость.
Порой достаточно лишь двух минут
Понять где милость, а где подлость.
Ей хочется любить и жить, ну как-то проще.
Не выживать как все вокруг из нас.
От вашей "честности" ее полощит,
Ведь аллергия на поток ненужных фраз.
Так и живет с надеждой, с грузом в сердце,
Что жизнь еще не полностью прошла.
На лавочке с мобильника играют песни,
И под луну бутылка белого с горла...
Бутылка белого с горла
© Copyright: Сергей Бачериков, 2018
Свидетельство о публикации №118080200628
Свидетельство о публикации №118080200628
Рецензии